Chega de verdade, chega de querer parar o tempo, chega de oceano de revolta. Vivo a simplicidade das coisas. O mundo que cheiro, degusto e sinto. Chega de universo se movendo, viva o movimento do universo. Descanso em paz. Não encontro respostas para grandes perguntas e fico satisfeito. Amanhã tudo muda novamente e o turbilhão da vida prossegue seu curso tortuoso, quase aleatório, quase manuseado pela projeção de nós. Não sou nada em meio à tamanha imensidão. Sou um ponto se movendo em uma imagem de satélite, entre tantos outros pontos que, sem saber, constroem satélites que nos vêem e nada dizem sobre nós. Assim é a vida: besta e sem sentido. Para respirar é preciso, quando em vez, viver com toda intensidade essa falta de sentido. Inspira, respira. (...) Não é bom?
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Acredito que uma idéia escrita é uma idéia ferida e escravizada a uma certa forma material, por isso dá tanto medo sentar-se para trabalhar, porque é uma coisa de certo modo irreversível. Quando todo o resto falha, quando a realidade apodrece, quando sua existência naufraga, você sempre pode recorrer ao mundo narrativo. É isso que sinto quando leio seu blog.
ResponderExcluirda anônima!
Eu diria (e escrevo) que uma idéia escrita morre para o autor e nasce, de forma quase arbitrária, para o leitor. A linguagem e a morte, dizia Heidegger, mantém algum canal secreto de comunicação que se manifesta tão abruptamente como um raio. Este blog é um verdadeiro tabu para mim. No bom sentido freudiano, uma dádiva e uma maldição ao mesmo tempo. (acho que é isso) Escrevo para exorcizar meus fantasmas e crio monstregos, como mortos vivos. Meu texto é uma idéia morta-viva. Nasce faltando pedaços, sem braços, às vezes sem pernas e, não raro, sem cérebro. Mas não há entorpecente melhor para suportar a agruras da vida do que a sensação de alívio. Por isso já não me importo em não conseguir dizer as coisas com a precisão de um literato ou de um bom filósofo. Escrevo em linhas tortas e assim percebo e aceito a minha incapacidade de dizer. Não foi essa a nossa bendita herança da modernidade? Ou bem nos resolvemos com ela ou desatinamos todos.
ResponderExcluirE você não tem medo (acho que outra herança da nossa tão famosa modernidade) que as palavras voltem "cobrando" respostas e/ou explicações? Acredito que, as palavras, assim como a morte permanecem na memória e, nos cobram muitas coisas! Todo o tempo. Por isso, como você bem disse: exorciza fantasmas, mas cria monstregos.
ResponderExcluirda anônima.
Os "monstregos" têm vida própria. Já não me assombram tanto como quando eram fantasmas. Além do mais, depois de pensar muito sobre a atitude do ermitão japonês que davi comentou no post "queremos saber", acredito já ter desprendimento o suficiente para a qualquer momento excluir tudo o que escrevi aqui, se me der vontade. Hoje meu inimigo maior não é o medo, mas a coragem. A prudência da velhice certamente vai se impor diante dos perigos da coragem, mas eu não estou preocupado com isso ainda. Eu pulei do precipício e não quero pensar como vou chegar ao chão. Gosto da sensação de voar, de achar que tenho asas e de sonhar pisando em terra firme também. É assim que a vida vale a pena pra mim.
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